Soy, sin más, de la vida.

¿Cómo saber de dónde vienes si nada de lo que te sostenía, te alimentaba, te amaba, te protegía, te representaba, hablaba por ti, te hacía el amor deprisa y lento, te supuraba las heridas... Hoy es? He perdido mi casa, mi identidad. Soy una extraña entre mi gente; soy extranjera en mis costumbres. Soy, sin pertenecer a nadie. Vivo en un falso pasado, en un presente improvisado y en un futuro incierto. Voy dando tumbos, girando a contracorriente a ver si así encuentro la pista que me lleva hacia la verdad y me aleja de esta incertidumbre. En la tierra querida que me obligó a nacer, que me vio crecer, que intentó madurarme, ya no sé quién soy. No reconozco ni un milímetro de mí que se le parezca. Y la gente, supuestos iguales, no son más que desconocidos. Soy nómada. Soy del viento. Soy, sin más, de la vida.