Escuché.
Sentada yo, mirando notas en parte incoherentes.
Mesa cuadrada, cuatro sillas verdes.
Objetos perfectamente colocados.
Esculturas religiosas típicas.
Momentos azules por ende.
La ventana a la izquierda,
¿Por qué la cubren con negro?
Entre las rendijas hay movimiento,
a veces absurdo, otras lógico y ordenado.
Cuando más me enfrasqué en la no lectura,
ahí sucede.
El gatillo.
El sonido de un gatillo.
Luego descubrí lo que era...
No más que el ruido de la cabina de enfrente,
pero da igual, la historia tiene todo su sentido.
A lo lejos música latina de un coche,
es el momento.
Agarro fuerte al muñeco y me muevo.
Hacia delante, hacia atrás,
así no podrán cogerme.
Me apetece bailar samba, o tango.
Unos hombres salen del coche,
abren el maletero,
"momento plan"
Tiroteo.
Las rendijas negras parecen claras.
Alguien apunta, es la sensación.
Alguien observa, es el miedo.
Un, dos, tres, cuatro.. ¿Moriré?
El coche se va, la música cede.
Impresión de una persona,
un ojo tibio a través.
No moriré, pero casi.
Nadie lo hace igual.
Que tú.
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