Terror en la luz.

El cielo es infinito para el pájaro entre rejas.

miércoles, 26 de junio de 2013

Soy, sin más, de la vida.

¿Cómo saber de dónde vienes si nada de lo que te sostenía, te alimentaba, te amaba, te protegía, te representaba, hablaba por ti, te hacía el amor deprisa y lento, te supuraba las heridas... Hoy es? He perdido mi casa, mi identidad. Soy una extraña entre mi gente; soy extranjera en mis costumbres. Soy, sin pertenecer a nadie. Vivo en un falso pasado, en un presente improvisado y en un futuro incierto. Voy dando tumbos, girando a contracorriente a ver si así encuentro la pista que me lleva hacia la verdad y me aleja de esta incertidumbre. En la tierra querida que me obligó a nacer, que me vio crecer, que intentó madurarme, ya no sé quién soy. No reconozco ni un milímetro de mí que se le parezca. Y la gente, supuestos iguales, no son más que desconocidos. Soy nómada. Soy del viento. Soy, sin más, de la vida.

1 comentario:

  1. "Soy nómada, soy del viento. Soy, sin más, de la vida".

    Me ha estremecido. Has expresado en esta entrada uno sentimientos que me son tan familiares y comparto tanto, que me han puesto la piel de gallina.

    ResponderEliminar