Tú, té (de fresa), ti, contigo.

He tenido unos dientes horribles. Y la boca me ha sabido, innumerables veces, a algo parecido a pimientos verdes, aunque realmente ni sé cómo saben. Me he precipitado al fantástico mundo del néctar de las flores, igual que una abeja, igual que un hombre imbécil. Y también, de vez en cuando, observo en silencio las luces de los restaurantes de comida rápida, por si me ilustran. Todo eso y mucho más, mientras me adorno el cuerpo con gambas y demás crustáceos, mientras domino el mundo con melodías prohibidas, mientras me ato el pelo con soga de alguien que nunca se ahorcó. Porque verán, el infinito es máximo y mínimo al mismo tiempo y, encontrarlo, conlleva esto. Un ocho en horizontal. Una vida plagada de monstruosidades perfectas. Dos en un círculo, cuatrocientos logros en una noche, mil envidias, un máximo órgano en plena euforia.

Porque así, uno quiere, uno ama, uno arde. Te quiero. Es sencillamente perfecto, asumiblemente orgánico y bla, bla, bla. No hay nada más que sentir ni que recriminar. Es todo lento y perverso, ambiguo y neutro. Abundante. Un sinfín de sensacionales parodias sobre uno mismo reflejadas en otro y aceptadas con un aplauso. La levedad de tus manos en mis cadenas. El hacer sentir colores y morderlos, echarles más azúcar, ¡más!

Y ahora veo tus dientes. Los mejores. Y tu boca sabe al limón mezclado. Y mi néctar siempre serás tú. Cualquier cosa, un simple monosílabo, es.

Me gusta cuando hago que me cojas y me revolotees. Mi lugar son las profundidades y tú siempre me acompañas. No cualquiera lo haría.

Terminas, empiezas, vagas, me amas o no, como quieras. Pero yo sí. Y mi mar no está en calma, está excitado, valiente, voraz. Mi mar, en calma, sería mentira.

La obsolescencia humana.

Un día, en medio de un siglo en el mundo, en mitad de una broma insensata de cualquier vida y a lo largo de un sinfín de acontecimientos erróneos dispersos por todos y cada uno de los infinitos planetas, a alguien se le ocurrió la impensable idea de poner fechas de caducidad. Y si comes, te intoxicas. Y si bebes, te envenenas. Y si hueles, te asfixias.

Ahora entremos en el supuesto utópico de calcular al alza el punto de intersección del ser humano en una de todas las posibles ramas de su vida, o en todas a la vez. Intentemos imaginar conocer la fecha límite de un individuo. Y no, no su muerte, sino su caducidad, que no es lo mismo, no nos confundamos.

Algo caducado no está muerto. Eso ya sólo para empezar. Cuando un producto caduca deja de ser atractivo y se convierte en nauseabundo, con un hedor tan emocionantemente asqueroso que incluso nos hace reprimir una arcada, aunque no parezca ese acto posible. Y cuando le sale moho hasta somos incapaces de sostenerlo entre las manos más de diez segundos seguidos. Se crea vida, que no al contrario. Se crea una capa de vida sobre una vida que está comenzando su fallecimiento, su desvanecimiento y descomposición. Dos vidas, una recién nacida y otra en proceso de muerte, que no muerta. Y la otra vida, como todas, también morirá, pero aún le queda mucho. Y cuando lo haga pueden suceder dos cosas: o desaparecer y volverse aire, o crear una tercera vida. Tres vidas, dos sobre una que podría seguir o no existiendo en el momento que nace la tercera. Es como un juego de muñecas rusas, pero con cadáveres en potencia y espíritus revoloteando unos penetrados en otros. Vamos a imaginarnos que nos comemos esas tres vidas. Nuestro estómago sería una potente máquina que crearía finas películas de forma inconsciente, para soportar semejantes microbios. Tu estómago, tal vez, se convertiría en túnel de vagabundos sucios, pero adorables. Tres vidas dentro de la tuya. Ya son cuatro. Es un desafío muy grande, es cierto. Incluso podría crearse una quinta si te han preñado… Pero eso ya es mucho suponer.

Y esto, vamos a llevarlo a un plano más profundo y a la vez relativo: humanos. Sería imposible crear cuatro vidas en nosotros mismos, ¿verdad? Pues a nadie se le ha ocurrido fechar al ser humano. Y no podría habérsele ocurrido a un insecto o a una planta, no. Se le ha ocurrido a nadie. Nadie le ha puesto fecha al ser humano. Venga vale, me estoy liando. Poner fecha de caducidad a un producto, realmente, es algo que elige el destino. El ser humano solo le pone una cifra. Pero yo ya me he ido por los cerros de Úbeda… Hablemos de la obsolescencia de los productos primero, luego ya nos centraremos en lo trascendental y absurdo…

¿Por qué ponerle una fecha de fin de vida (ahora sí), a un ordenador? Si no sabes la respuesta a esto, de verdad que sabes poco, muy poco. Es obvio que para vender otro, y así cada cierto tiempo, y ambición por doquier, y estrategias múltiples. Como es tan simple el tema, no pienso darle más vueltas.

Ahora tan solo quiero hablar de la fecha de muerte del ser humano, pero programada. Que no de caducidad, a ver si nos entendemos… ¿Podrías ponerle una fecha de fin de existencia al ser humano? ¿Cuál sería el fin? ¿Qué conseguirías? Se podría ver desde miles de puntos de arranque, pero ninguno se cerraría con una conclusión clara. Realmente podrías conseguir todo aquello que te propusieses. Dinero. Mucho dinero. Sin necesidad de cárcel o de corrupción. Sin tener que dar ni tan siquiera explicaciones… Triste y hermoso. Turbio y perfecto. Manipulación, deseos. Perversiones. Sincronizar al mundo entero para morir en un segundo preciso del segundo idóneo de la vida última de todos los tiempos… Un día, en medio de un siglo en el mundo, en mitad de una broma insensata de cualquier vida y a lo largo de un sinfín de acontecimientos erróneos dispersos por todos y cada uno de los infinitos planetas…

MEDIA LOMBRIZ.

Sentada en la espiral, su espiral. La espiral del todo, del caos, de lo perfecto, de lo asimétrico. La espiral de la Libertad.

Querida media lombriz:

He de confesarte que el mundo me da vueltas de forma incandescente. Es tal lo que uno puede llegar a sentir, que ya todo hasta marea, y el estómago se vuelve loco y empieza a escupir babas de caracol. No hay nada como masajear lo inseguro para centrar la mente en las cosas más increíbles que cualquiera podría no soportar. Pero tú y yo lo soportamos todo, incluso el viento, el tiempo, los terremotos o la muerte.

Viviremos en un panorama extranjero, con tendencia a lo surrealista y abstracto. Será genial poder no explicar y explicárnoslo todo sin tener que poner caras o actuar.

Media lombriz, esto es vida. No me digas nunca nada que no lleve parte obscena en algún lado. No me mientas nunca sobre lo humano y lo irreal. Sé, me tú. ¡Oh, dios! Me encanta sentir la música de tu corazón, nunca se la pude escuchar a nadie, nunca nadie tuvo corazón. Karma Police suena suave a tu lado. Siempre me dio miedo porque siempre la escuché sola, rodeada de gente pero sola. Tumbados en el suelo de la cocina, parece que ese sitio será nuestra selva ya de por vida. Y el baño el Edén, y el balcón un tubo de escape...

Besaría resquicio a resquicio cada parte de cualquier arruga que se te forme a lo largo del tiempo. Y te juro que... Besaría también cada pelo de tu cabeza, uno a uno, aunque tuviera que morirme mientras tanto.

¡¡¡¡¡MEDIA LOMBRIZ!!!!! Cuando te vea, ten siempre esa sonrisa que sabes que amo. Tenla siempre.

Más fuertes que el tiempo.

Te sientas al lado de cualquier lugar pendiente siempre de su gesto. No importa quién se acerque ni qué loco no sepa pronunciar. Explicas cualquier cosa con tal de no ser lo que no eres, aparentas calma mientras el dedo índice apunta hacia miles de lugares al mismo tiempo. El frío, ¿existe? Ya no. El temblor del agobio de saber que ahí está todo lo necesario para respirar tranquilamente. El frescor que la vida te regala en el momento donde todo dolor podía ser reemplazado si llegaba exactamente lo necesario para sobrevivir. Inimaginable. Absolutamente incierto. Impasiblemente extraordinario. Meditadamente incorrecto. Increíblemente perfecto.

Llegas, te reproduces en mil trozos de plastilina en el momento que sus huellas persiguen las tuyas, con olor a todo lo bueno del mundo. Es sorprendente la facilidad de escribirlo, de describirlo, de argumentarlo. Sus movimientos espasmódicos, hiperactivos, aportan aquello que es lo mejor que se ha visto en el mundo. Y luego, solo se abalanzó. No hizo falta espejos retrovisores para localizar un puñal en la espalda, ni una señal de peligro latente por si acaso cualquier cosa horrible pudiera pasar, no. La nube bajó, allí mismo, y cada hueso se ralentizó y congeló al mismo tiempo mientras que la sangre procuraba no sobrepasar el estado de ebullición. Y todo en un solo instante, en un solo día, en un solo minuto, en un solo cúmulo de vida instantánea. El chute de la felicidad rotunda, perfecta, maníaca. No existía posibilidad de sentir menos, cuando incluso... El mundo llegó a explotar. La puerta blanca se cerró y nunca volvió a importar nada, nada más. Ojos que veían cuatro veces lo que el viento llevó allí. El gesto de su boca solventó cualquier dolor, mal o angustia del mundo. Se paró la guerra, surgió el segmento de población más hermoso, ahí justo, cuando lo pude sentir de cerca como si fuera el abrigo más arrollador del planeta. El resto lo creo ficción. Imposibilidad. La inteligencia del ser humano requerirá siglos de vida para descubrir todo lo que yo pude. Las manillas de cualquier reloj se retarán para negarme volver a hacerlo. Es entonces cuando eso ya dará igual, pues seremos más fuertes que el tiempo.

Stop.

A tan solo una pausa mi mundo se vio resbalar.

Es una lástima quedarse al borde del ataque de pánico. La verdad es que hay un horrible mundo entre las verdades de verdad y lo que el resto de la gente piensa. ¿Quién soy? Soy tú. O soy alguien que no esperas, o esperabas de más que fuese. Y siempre en la mitad del camino. Miro a izquierda o a derecha, nunca puedo centrar, o tal vez solo centro... Los restos de cada una de nuestras vidas forman una vida nueva que vivirá la persona que te corresponde. Entonces nadie se quedará sin su otro. Millones de personas y al final, simplemente quedan dos de dos en las vidas mutuas, una locura, si lo piensas. Vive, ¿no? Vive sin cordura. Lánzate al ataque de pánico por muy mal que suene. Tal vez sea la mejor perversión. No busques a quien sea el tú. Deslízate, resbala sin que nadie se entere. Y si te caes, visto o no, habrás triunfado en la vida. Lo mejor de todo lo que pasa a veces es que no puedes controlar una situación, ahí es cuando de repente te enamoras o matas o te drogas o sufres un orgasmo. Siempre todo en los extremos, a modo. Nunca será más cruel el que lo haga, si no el que lo sienta y no se atreva. Los pensamientos sucios reiteran tu hipocresía. Por eso arriesga, para bien o para mal.

La verdad es que no estamos sistematizados para hacerlo. Puedes querer con rabia, que jamás lograrás hacer ver justo eso que quieres mostrar. Puedes odiar hasta el punto de desear clavar puñales a los anormales que puntúan tu vida y la tildan de dramática, pero no, no lo harás. La conciencia es lo primero.

Transfórmate en un momento: entra en estado de pánico. Piensa que es posible que no vuelvas a respirar o... Quizás cales el humo de las entrañas de todos.

Rojizo.

Aún siento el furor.

Fueron movimientos rotundos, espasmódicos, arrolladores. Sin verte te observé, con una robusta puerta de madera suave de por medio. Yo sentada a un lado, tú al otro. La discusión había sido una de muchas, de tantas que tuvimos por no quererte demasiado. No existió un rumbo centrado de amor, de odio, de manías, de perversiones. Sin embargo aquel día, pudo ser recuerdo de otro momento de los inolvidables.
Me creo mala por esto. Me pienso fiera, víbora egoísta. Me imito mentirosa. Las comparaciones se odian así mismas, y por eso nunca, nunca pude compararte. Porque nunca hubo un punto de comparación.
Sin embargo, ese día, fue único si contrarrestamos.
Puertas abriéndose y cerrándose. En el momento que te fuiste, así sin más, yo salí rumbo a la izquierda. Metí la mano en la frialdad terrible de la nevera y me topé con un brick bendito de vino afrutado. Escuché que volvías y corrí de nuevo a encerrarme. Lloraba. Quién sabe ese día cuál fue el motivo.
Te empeñaste mucho por todo y por nada también. Lo grande siempre es pequeño si no se teje con un hilo resistente. El hilo del amor del enamorado, del amor intenso, inmenso... Del desvanecimiento de las horas sin percatarte dónde y cuándo las estás viviendo...
Yo eso ya lo había tenido, pero multiplicado por infinito.
Entonces llegaron los detalles absurdos que nunca lograron despertar en mi algún tipo de ilusión que fuera más allá de lo simple. Por la rendija inferior de la puerta, fueron entrando al recinto minúsculo fotografías de una pareja que ni yo misma reconocí. Yo bebía, y bebía, tratando de entender quiénes podrían llegar a ser esos dos desconocidos. Entendí que no era un tú y yo, sino un yo y él. Un alguien besando con los ojos cerrados a otro. Así, sin más.
Fotografías de muchos momentos vividos en un tiempo lo suficientemente prolongado para empapelar una pared. Pero yo, en verdad, centraba mi atención en aquello que estaba entre mis manos. El líquido rojizo que creaba en todo aquel drama un tono humorístico que fue estupendo.
¿Quién está detrás de esa puerta? Es que no quiero ni abrir...
- ¡Abre!
- No.
¿De qué sirve tanto juego, tanta insistencia, tanto teatro? Fuimos como maniquíes.
No deseaba abrir esa puerta, lo juro. No tenía ni ganas.
Pero de repente la angustia. Uno no puede desaprovechar cierto tipo de efectos pase lo que pase. los efectos son el momento clave de una felicidad extraña que, aunque se tenga en cuenta que es artificial, no por ello deja de ser increíblemente obtusa.
Abrí y me eché a sus brazos. Empapada en lágrimas, él solo transpiraba.
¿En quién pienso? ¿En qué piensa? Ni me importa.
El siguiente paso fue el derrumbe en un sofá rojo que me recordó a mi bebida. Solo me venían a la cabeza imágenes de telas de colores, de sombras brillantes que mojaban mi corazón seco. La única sangre que emanaba mi cuerpo, era la necesaria para vivir.
Entonces comprendí que el amor era todo lo contrario a aquello, con aquel hombre, de aquel modo. Pero no por ello perdí la oportunidad de saborear el mayor furor de mi vida.

O no.

Pongamos que lo mejor de todo en la vida es lo que menos uno quiere que sea. Tú arrimas el hombro y él no se apoya. Tú excitas sin quererlo y él acepta. Te muerdes un labio en el sentido más inocente y él se empalma. Pongamos que todo es absurdo.
Imagínate no poder soñar jamás. Tal vez el punto exacto de la felicidad consta de impulsos. Un día alguien me expuso su impulso más perverso y yo acepté sonriente su insinuación. Pongamos que eso fue algo nuevo y que me sentí atraída a pisar sin calma la sed del mal que podría llegar a habitar en dicha propuesta.
Insinúate a ti mismo. Visualiza el mundo desde la perspectiva de una mujer encima de un hombre atractivo botando en una cama de 1X1. Imagínate justo eso... Botando en una cama de 1X1. Resbalando sobre un cuerpo parcialmente desconocido que se limita a un juego.
Propón, sobre ti, un lujurioso detalle. Sé locura incandescente.
Sería como no ser. Así, escotados todos bailando "La Marcha de la Vida", un nuevo invento del ser humano desde los tiempos prehistóricos.
Buscas el mayor cambio irreconocible en ti, y te planteas dar el paso jamás visto, jamás sentido. Imagínate todo eso dentro de un baño de 1X1.
Y horas de pasión. Sin palabras, solo gritos corruptos. Lágrimas de ardor plancentero sembradas en ese cuerpo que ahora ya tan solo conoces por el latido de un corazón que incluso puede no existir.
Al día siguiente... No, venga. Ni tan siquiera habría un día siguiente. En el momento en que todo cesa, nadie irá contigo a pasear. Nadie se mojará por volver a mirar unos ojos que no tienen ninguna importancia. La piel, el roce, el calor proporcionado en el acto impulsivo, solo sirven para saciar el momento que duró horas, sin significado alguno.
Eso eres. Una pieza no de coleccionista, si no de colección para alguien. Un nombre más en una lista importante para quien jamás será galán.
¿Y todo eso importa? Depende. Claro.
A veces eso puede significar algo muy importante. Un paso que podría ser el principio de todas las cosas o el mayor error que jamás podrás perdonarte en tu vida. Pero a veces el mayor error está en las cosas ya hechas con la mayor compasión e inocencia del mundo. A veces hay que delatarse, aunque no hayas sido asesino. A veces uno debe sentirse juguete aunque nunca se haya creído niño.
Y los pilares del mundo, caen. Y la brisa marina ya no será una manta dulce que te sonríe como antaño. Entonces todo será fuego, terremoto, tormenta.
Y quizás veas un hilo de luz, conductor hacia una vida perfecta, con un nombre perfecto, una fama siniestra pero seductora.
O no. O todo serán risas para el resto y el fin de la etapa vital más conmovedor del mundo...